Marcu Biancarelli.

Eru un viaghjadori è in certi canzatoghji mi sirvistini cuppi à bia, circhetini di dissitammi, di svilà u me sguardu, m’attiretini cù strani inciarmaturi, è piatti di dilizia, è carezzi insulenti, vulendumi fà ceda. Ùn li cidiu nienti, è nienti li diciu, è u me sguardu ùn si svilaia, ùn fighjulaia chè à tè al dilà di i tintazioni, i so mezi provi, i so curci siduzzioni, è à traversu à i me ochja tutti oramai ti sciddiani, è tutti ludaiani à to luci, tutti sapiani à qual’ m’accumpagnaia, chì èssaru insundàbili chì m’abitaia, cripaiani in u disideriu di cunnoscia u to nomu, di dispona di a to grazia, di sparta u sicretu di to a superbia.

J’étais un voyageur et dans les auberges obscures on m’offrit à boire, on chercha à apaiser ma soif, à pénétrer mon regard, on m’attira par d’étranges sortilèges, et des tablées de délices, et d’insolentes caresses, on voulut me faire céder. Je ne cédai pas, et rien ne leur dis, et mon regard resta impénétrable, ne regardant que toi au-delà des tentations, leurs basses tentatives, leurs misérables séductions, et à travers mes yeux tous t’apercevaient désormais, et tous louaient ta lumière, tous savaient qui m’accompagnait, quel être insondable m’habitait, et ils crevaient du désir de connaître ton nom, de disposer de ta grâce, de partager le secret de ta magnificence.

Inconnu

le ciel est sombre, une pluie fine envahit la vallée, seul un

arc-en-ciel apporte un peu de réconfort à ce paysage terne.

La brume rend le sous-bois impraticable, l'épais tapis d'humus embaume l'atmosphère, quelques cèpes pointent leur chapeau,  les arbouses jonchent le sol, les oiseaux ont picoré les fruits sucrés.

J'avance à pas lents, je monte, le souffle court, le dos courbé, sous les buissons de bruyère, et j'entrevois, tout là-haut une petite percée de lumière, la perspective lumineuse, comme un chemin possible.

La clairière inondée de lumière me surprend , une telle clarté après la nuit, le glauque du maquis hivernal, comme une découverte après tant d'efforts, un air tant recherché.

Le tapis de lichen vert éclatant amortit mes pas et me  donne une sensation de douceur, le village enfin, perché en hauteur, paisible et désert.

Mon esprit vagabonde , mes jambes sont lourdes d'une ascension difficile  dans  cette nature dense, je suis arrivée, je ne sais où mais je ne pense plus à aller plus avant, je veux rester là, je crois avoir trouvé enfin l'accueil...

Inconnu

Le marais déborde, les pluies incessantes ont saturé les terres sablonneuses, l'eau saumâtre rencontre l'eau douce dans la lagune, le paysage de joncs immergés offre une atmosphère magnifique au bord de cette plage de sable blanc.

Sous les pins parasols on aperçoit au loin une silhouette énigmatique. Un personnage hors du commun, étrangement vêtu. Que fait ce vieil homme assis, seul, qui regarde l'horizon avec intensité et fixement ? Peut-être regrette t-il un pays lointain qu'il aurait quitté jadis, peut-être cherche t-il du regard sa jeunesse  perdue ?

Vêtu entièrement de noir et bien trop couvert pour la saison, il tient fermement un grand sac. Serait-ce un peintre en mal d'inspiration, un penseur solitaire, un auteur de romans policiers tombé dans l'oubli, ou peut-être un ancien bandit ?

Sa présence dérange les touristes déjà bien brûlés par le soleil allongés sur le sable, tous semblent intrigués par ce personnage bizarrement accoutré.

Son air renfrogné rajoute à l'ambiguïté du personnage. Finalement, il se lève et rejoint à pas lents les rochers rouges qu'il escalade péniblement. Il scrute l'horizon, regarde à droite puis à gauche et choisit enfin où s'asseoir. Il ouvre son sac et en sort tout un attirail que l'on distingue mal de loin et que l'on n'identifie pas encore.

En quelques minutes, il est prêt, il jette sa ligne loin dans l'eau et s'installe dans une longue attente, patiente et silencieuse.

Ce pêcheur émérite semble contrarié de trouver autant de monde sur sa plage, celle où il vient tous les jours, hiver comme été et, bien sur, ce monde va éloigner les loups, les rascasses et autres poissons de ce monde du silence qui ne l'est plus pour l'espace d'une saison, une énième saison qui lui imposera le bruit, la foule, les cris d'enfants.

Sa plage est envahie, il aimerait l'avoir jalousement pour lui seul, ne la partager avec personne, mais il le sait bien, ce temps là est bien terminé. Il doit être patient et pêcher, en vain, sans espérer la moindre prise et attendre l'automne où enfin il redeviendra le propriétaire des lieux, le seul ayant-droit. Et de son rocher, il pourra à nouveau lever la tête et contempler au loin les aiguilles de Bavella enneigées, ferrer le loup avec lequel il se confrontera jusqu'à l'épuisement mais aura, bien sur, le dernier mot.  Après la bataille, il rejettera le poisson à l'eau et se dira encore une belle journée, demain, je reviendrai...

Inconnu

Perchée sur mon rocher, je ne distingue pas au loin, dans la vallée, les contours de ce village.

je décide de quitter mon promontoire et d'entamer cette longue marche qui me conduira je sais exactement où.

J'arpente le maquis, touffus, dense voire impénétrable.

J'aime l'odeur des essences, la myrte, le cyste, le thym, tout cela m'enivre, le manque d'oxygène aussi. Courbée sous les taillis, pliée dans un cheminement difficile, je suis happée par cette nature envahissante, aucune vue lointaine à présent, juste le sol  encombré d'humus, de cyclamen en fleurs, je respire ce parfum fort et suffoque un peu.

J'aime la  nature torturée par les vents, la sécheresse, les pluies, comme la fatigue que procure cette marche lente vers un plateau, la difficulté à aller vers un lieu plus découvert, apaisé de cette densité.

Ce cheminement prépare à la beauté, il nous prive de notre air pour mieux nous enivrer de ces clairières si belles, placées au sommet  des collines avec une vue plongeante sur d'autres vallées, un lieu apaisant avec ses lichens vert éclatant qui nous portent comme un tapis de velours rassurant et douillet ; les vielles maisons de granit mélant la vie à ce paysage. Ce village m'intrigue, il est désert et pourtant tout y est ordonné, planté et donc habité. J'entends une rumeur, un bruit d'eau. Bien sur, coule une rivière en contrebas, la vie est là, ils rient et chantent, vais-je les déranger ?

Je m'assieds sur un banc, je contemple et me réjouis de ces nouvelles rencontres avec une pointe d'anxiété, paradoxe agréable et prometteur....

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